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La última frígida:
A mis 30 años podía contar con los dedos de una mano el número de hombres con el que me había acostado, y eso incluía a mi marido al que amaba profundamente, y por el que había dejado de darle importancia al hecho de disfrutar del sexo. Después de todo no había nada nuevo bajo el sol.
Desde la perdida de mi virginidad las cosas no habían cambiado para mí. Me tumbaba, emitía unos cuantos ruidos bien ensayados. Y cuando todo terminaba esbozaba una amplia sonrisa como la de un ganador de la lotería nacional. Todo era perfecto. Ellos se sentían satisfechos, no hacían preguntas y yo podía dedicarme a otra cosa más provechosa que fingir que estaba en el séptimo cielo, cuando simplemente acababa de desperdiciar mi tiempo comiendo un plato insípido. No les miento esa era mi rutina sexual. Pero al conocer a mi marido pensé que eso cambiaría, después de todo era mi alma gemela. Y porque no decirlo, todas mis amigas contaban maravillas sobre su noche de bodas. Por lo que espere con expectación a que llegará el gran momento. Pero déjenme que les diga la verdad: No hubo fuegos artificiales, ni terremoto alguno, ni siquiera el amago de que sucediera algo allí abajo. Vamos que todo fue silenció y aburrimiento.
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La inspectora Carter:
Un hombre reflexiona en una oscura habitación de Madrid, mientras escribe una Carta que sabe que cambiara el curso de su vida.
Madrid 27 de julio del 2000
-Dime Carter: ¿que es lo que nos hace humanos? Me pregunto cada vez que me miro al espejo. No somos más que bestias racionales, recubiertas de piel. Un disfraz que nos diferencia del resto de los animales. Pero sin ella, sin esa protección que nos permite huir de nuestros miedos y deseos. Que nos permite escapar de nuestras debilidades creándonos una nueva identidad que oculta nuestras perversiones y apetitos mundanos. Sin ella, no podríamos escondernos de lo que somos, simples seres imperfectos, cuyas obsesiones y pretensiones deben ser satisfechas sin importar como. La piel. Esa que yo arrancare sin piedad, para dejar al descubierto la masa sanguinolenta que somos en realidad. No somos más que bestias a las que hay que desollar sin clemencia y mostrar lo que ocultan detrás de sus caras y cuerpos llenos de miseria y buenas intenciones. Dime Carter, ¿has visto al guna vez como se despelleja a un conejo? Es algo tan hermoso. No te lo puedes imaginar. Perdida su inocencia, aparece el mostró que nos asusta, la verdad: carne, sangre, podredumbre y muerte.
Pronto sabrás cual ha sido y será mi misión, ¿querrás acompañarme al despertar de este mundo miserable? Ahora no me comprendes, pero yo espero que algún día lo hagas. Hasta entonces, mi querida Anne permanezco en un sueño profundo, el sueño de los justos. Esperando mi calido despertar."
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El amo de la plantación:
He abrazado la oscuridad de la muerte y he vuelto a nacer. Jugué una partida con la locura y perdí, de mi no queda más que la sombra que proyecta la oscuridad de un alma perturbada. Sin remedio, he caído en las garras de la desesperación, pero por algún motivo me quedan fuerzas suficientes para intentar renacer.
He encontrado la forma de permanecer lúcida escribiendo este diario. No estoy segura de que estas líneas sean mi pasaporte para recuperar de nuevo mi cordura, pero he de intentarlo, para de nuevo formar parte del mundo de los vivos. No quiero permanecer en este nicho frío, esperando a que los gusanos animados por el hedor de la muerte se den un banquete a mi costa, llenando sus grasientos y pequeños estómagos.
Debo respirar fuerte, dejar que el aire penetre por mi nariz, recorra mis pulmones buscando la fuerza necesaria, esa que necesito para comenzar a hurgar en mis entrañas hasta llegar a los puntos más oscuros de mi ser. Una vez que haya respirado profundamente y he abierto mi herida, esa que parece que cada día que pasa supura más, la que yo sé que no se curará hasta que la halla limpiado de todos los gérmenes que la envenenan y cuyo olor pestilente forma parte mi ser tanto que a veces he deseado arrancarme la misma carne para librarme de tanto pesar.
Relatos de una sombra sobre el puesde Brookyn:
Relato 1: El caso del falso cadáver
Lo que la sombra me contó.
He aquí que en un barrio de Malabo una mujer apenada
esperaba el féretro de su primogénita, a la que su hermano
había llevado a Gana para estudiar.
Las promesas que fueron echas a la mujer por su hermano
y tío de la muchacha fueron tan dulces que ella no pudo
negarse a que su hija, el bien más preciado que tenia fuera
sin su compañía a otro país. Que aunque también africano
era desconocido para ella y resto de la familia.
La mujer apenas podía dar crédito a lo que sus oídos
escuchaban por el teléfono. Tan solo unos días antes
había hablado con sus hija y esta le había hablado de
todas las maravillas del lugar y de la suerte que tenía de
tener un tío que le colmaba con todos los caprichos
inimaginables. No había nada que ella pidiera que este no
le diera. Su colegió era la maravilla de las maravillas y que
decir de su casa, el coche, los amigos, todo un cuento de
andas echo realidad. Aunque el corazón de la mujer se
sosegaba cuando su pequeña le contaba estas cosas. En su
fuero interno había algo que le decía que aquello no podía
ser tan bueno, porque que el demonio tiene miles de
formas para obtener tus favores y robar tu alma. Ahora su
preciosa hija llegaba en un ataúd como un mal presagio
de la desgracia ya acaecida.
A pesar de ser un acontecimiento tan nefasto, toda la
familia se reunió como es costumbre en África para recibir a la difunta.